De stromende regen had de gewoonlijk drukke straten gereduceerd tot een paar haveloze wurgparaplu’s die stevig tegen de wind in stonden. Auto’s waren nog zeldzamer, hoewel de grote nevel van vloeibare modder die ze opgooiden wel indruk maakte. De mist hielp niet en half blind, gehuld in een twee maten te grote overjas, liep ik door naar het Regency theater.
Het was een oude plek, gebouwd onder Victoria en ver voorbij zijn gloriedagen. Ver van de populaire theaters gelegen, moest ik bekennen dat ik er nog nooit van gehoord had. Ondanks de regen en de mist en de kou in de lucht had ik er zin in. Vanavond was een bijzondere avond. Vanavond zou ik Virgil the magnificent zien. Het klinkt een rare naam, wie wordt er nog ’the magnificent’ genoemd, zelfs in de wereld van de showmagie. De waarheid is echter dat de man iets van een legende is voor degenen in het vak. Het grote publiek zou hem geen blik waardig gunnen, maar hij is al tientallen jaren een enigma in het circuit.
Dat betekent natuurlijk dat ik in het vak zit, min of meer. Ik ben een goochelaar, een vrij goede ook, maar tot nu toe niet… succesvol. Ik ben twee jaar geleden van Kent naar Londen verhuisd om naam en fortuin te maken. In plaats daarvan schraap ik de huur van een nauwelijks legaal huis bij elkaar door op straat te spelen voor fooien en af en toe een kinderfeestje.
Het Regency theater kwam in zicht. Oud, opzichtig, vervallen. Ingeklemd tussen een pub en een groot verlaten hotel. Dit was niet het meest luxueuze deel van de stad. Toch zat er een portier onder de portiek. Niet zo’n zwartgeschoren uitsmijter, maar een echte portier met een rood uniform en een hoed. Toen ik naderde, stak hij zijn hand uit.
“Dit is een privé evenement, meneer. Kaartjes alstublieft,” Ik kan niet zeggen dat ik om zijn toon gaf. Hij vond duidelijk dat iemand als ik hier niet thuishoorde. Het was dan ook met enig genoegen dat ik in mijn vaders oude jas rommelde om mijn uitnodiging tevoorschijn te halen.
De licht gebogen, crèmekleurige kaart met het handgeschreven opschrift
“Virgil de prachtige
Meester van het arcane
nodigt uit:
Henry Microft Williams uit
voor een avondje magie’.
Dit leek hem tevreden te stellen en met een glimlach wuifde hij me door. De uitnodiging, samen met het adres van het Regentschap, was een week geleden door mijn brievenbus geduwd. Ik was zowel verrast als verheugd. Virgil’s optredens waren altijd alleen op uitnodiging, Het was een teken dat je serieus genomen moest worden in de industrie om zo’n uitnodiging te krijgen. Er was al bijna vier jaar geen show in Engeland geweest, voor zover ik wist. Nu was ik hier, uitgenodigd.
Binnen schitterde het theater in vergane glorie. Groen leer, donker hout, een portret van prins Albert dat boven de trap uittorent. Het was alsof ik terugging naar een ander tijdperk. Links van mij was een garderobe met een jonge vrouwelijke bediende. Gewoon, zwart en dik, ze was beleefd toen ze mijn oude overjas aannam en me achterliet in een gehuurd colbert. Het kostte het grootste deel van mijn spaargeld om dat ding te huren, maar black tie betekent black tie en ik was blij dat ik het geld had uitgegeven.
Kijkend naar het nummer op mijn uitnodiging wees ze me de trap af naar het eigenlijke theater. Naar beneden kom ik in een zaal vol mensen. Het theater was niet groot, maar wel luxueus ingericht. Er waren ongeveer tweehonderd stoelen, maar slechts een veertigtal waren gevuld.
Ik vond mijn plaats op de tweede rij tussen een grote talentscout en een aristocratische oude vrouw die ik niet herkende. Rondkijkend zag ik dat ik een van de jongste aanwezigen was, er waren twee andere mannen van in de twintig, een half dozijn van in de dertig, maar de rest was allemaal boven de vijftig. Er waren ook opvallend weinig vrouwen in het publiek en die waren allemaal ongeveer even oud als de in hermelijn gehulde grootmoeder rechts van mij.
Ik was er nog maar een paar minuten toen de lichten dimden, het podium oplichtte en de gordijnen zich uitspreidden. Toen kwam hij, langzaam en kalm lopend. Een lange bleke man van begin veertig, gekleed in een hoge hoed en staart. Een stok in zijn hand, een snor op zijn bovenlip. Een man in de bloei van zijn leven, een eeuw te laat.
De show begon en was opmerkelijk. Sommige trucs had ik al eerder gezien, maar Virgil was een showman en ik werd meegesleept. Andere trucs had ik nog nooit gezien. Normaal gesproken kan ik uitvinden hoe een truc wordt gedaan, de meeste goochelaars kunnen dat, als je dat niet kunt ben je niet veel waard. Maar hier ging de ene truc na de andere, waardoor ik verward, verblind en verrukt achterbleef.
We hadden daar misschien anderhalf uur gezeten. Tot nu toe was applaus het meest interactieve dat we hadden gehad, maar plotseling veranderde het. “Voor mijn volgende truc heb ik een vrijwilliger nodig,” zei hij met zijn lage, diepe stem. Tot nu toe stond hij alleen op het podium. Ik had dit vreemd gevonden, aangezien Virgil in alle andere opzichten een traditionele hoge Victoriaan was. Waarom geen glamoureuze assistent?
Onnodig te zeggen dat mijn hand omhoog schoot, samen met het halve publiek. Zijn hand aarzelde even voordat hij rechtstreeks naar mij wees.
“Jij jongeman, kom op het podium,”
Uitgelaten en nerveus deed ik dat, een klaterend applaus dreef me voort. Binnen enkele ogenblikken was ik binnen handbereik van de grote man.
“Nu dan mijn jongen, wat is je naam?” Ik vertelde hem
“Henry Williams!” Hij herhaalde het wat luider zodat iedereen het kon horen.
” Henry, breng dat naar het podium.” Hij wees naar een fluwelen voorwerp in de coulissen. Ik bracht het zonder vragen naar buiten. Toen het eenmaal midden op het podium stond, trok Virgil het fluwelen vel weg en onthulde een vreemd apparaat.
Het bestond uit twee met leer beklede platforms, een skelet van koperen pijpen om ze op te hangen en enkele gordelachtige boeien die bungelden. Eén platform bevond zich op buikhoogte, het andere iets hoger en een paar meter voor het eerste.
“Wilt u nu uw hoofd op dit kussen laten rusten?” klopte hij op het hogere kussen.
Voorzichtig deed ik wat me was opgedragen, niet zonder enige vrees, maar het was tenslotte magie en er zijn genoeg vreemde en zelfs gevaarlijk uitziende dingen die altijd vrij onschuldig zijn. Mijn hoofd op het kussen leggen betekende over het eerste kussen buigen, dat in ieder geval een goede steun bood. Het hoofdkussen was gebogen en zo gevormd dat mijn hoofd comfortabel recht naar voren in de vleugels kon kijken.
Snel en vakkundig maakte hij de riemen vast. Eén over elke arm, die hij aan de koperen stangen voor me vastmaakte. Eén voor elk been om ze te spreiden. Een andere lus om mijn middel en de laatste om mijn nek. Ik zat vast in een compromitterende positie. Toch was ik niet echt bezorgd totdat hij een prop in mijn mond stopte. Een ring van warm plastic dwong mijn lippen open en reduceerde me tot gegrom en gekreun als ik probeerde te spreken.
“Nu dames en heren, ik zie dat we hier vandaag veel van de laatsten hebben en weinig van de eersten. Voor deze truc zal ik dat veranderen. We hebben hier een gespierde jongeman. We hebben allemaal gehoord van drag acts en lady boys dus ik weet zeker dat jullie het ermee eens zijn dat we een beetje bewijs nodig hebben,”
Ik kon hem niet zien, noch kon ik mijn hoofd draaien, en dus zag ik niet dat hij een mes trok, maar dat moet hij gedaan hebben, want ik voelde een klein mes door mijn gehuurde smoking en het hemd eronder snijden. Ik voelde zijn handen mijn vlinderdas losmaken en hoorde de stof van mijn broek scheuren. Voor de goede orde trok hij mijn schoenen en sokken uit voordat hij voorzichtig de zijkant van mijn boxershort afsloot en de lappen wegscheurde.
Daar stond ik dan; gekneveld, gebonden en naakt op het podium voor invloedrijke rijke mensen in de wereld waarin ik de hoofdrol wilde spelen. Onnodig te zeggen dat mijn gezicht bloosde van schaamte, die alleen maar groter werd toen Virgil onthulde dat het apparaat waaraan ik was vastgebonden kon worden bewogen met een reeks hendels en tandwielen. Met mijn prestatie een halve centimeter van de grond was ik machteloos toen hij me ronddraaide zodat het publiek een beter zicht kreeg. Een bewijs van mijn mannelijkheid.
Er heerste stilte in de zaal. Voor hen was dit alles gewoon onderdeel van de act, en dat was het ook, en het feit dat ik erdoor werd vernederd was voor hen geen reden om bezwaar te maken.
“Zie je, een mooi exemplaar van mannelijkheid.”
Hij gaf plotseling een lichte klap met zijn stok op mijn ballen. De klap, onzichtbaar voor mij, deed me gillen. Zelfs gedempt door de knevel diende dit ongetwijfeld als verder bewijs. Ik stelde het niet erg op prijs.
Tevreden draaide Virgil me weer rond, zodat ik in de coulissen staarde en het publiek mij van opzij kon zien.
“We willen niet alleen een vrouw, heren. Wat deze show mist is een mooi meisje. Dus eerst een paar cosmetische veranderingen,”
Hier komt het’ dacht ik ‘de truc, ik hoop dat het de moeite waard is’. Dat dacht ik precies. Ik weet het nog.
Virgil legde zijn zijden handen om mijn middel en kneep zachtjes. Ik voelde een van de vreemdste sensaties die ik ooit gekend heb. Ongezien leek mijn vlees toe te geven aan de druk en zich terug te trekken. Vet en spieren krompen alsof mijn lichaam van deeg was gemaakt. Zijn handen gingen omhoog naar mijn borst en verdwenen toen.
“Een slanke, gevormde taille,” kondigde hij aan onder applaus.
Vervolgens voelde ik zijn handen op mijn gespierde benen, sterk geworden door straatoptredens en fietsen. Het spul van mijn wezen veranderde in stopverf in zijn handen toen hij de spiertonus en de massa wegwerkte. Ik voelde mezelf krimpen. De paniek begon nu echt toe te slaan. Magische trucs kunnen mensen in het onmogelijke doen geloven, maar dit was dat niet. Ik kon het voelen, en toch kon ik het niet zijn!
“Een mooi paar welgevormde, vrouwelijke benen,” riep hij vervolgens.
Geen moment later voelde ik zijn handen weer, deze keer op mijn billen, knedend, opnieuw vormend, als een pottenbakker tot
“Nu hebben we een heerlijk Engels achterwerk, rijp voor vele dingen,”
Hij ging maar door, kleinere schouders, kleinere armen. Hij veranderde mijn gezicht in een mooiere vorm. Hij greep mijn korte zwarte haar en trok eraan als een clown met zijn zakdoeken tot ik een waterval had tot op mijn rug. Hij riep naar het publiek om de grootte van mijn nieuwe borsten te kiezen, een stevige, buigzame C-cup. Dit was het vreemdste gevoel tot nu toe. Tot nu toe had hij de vorm weggenomen of veranderd, nu voegde hij iets toe. Toch was ik pervers dankbaar dat hij de roep om dubbele G’s afwees.
Ik wilde schreeuwen, maar met de prop in mijn mond had dat niets uitgemaakt. Bovendien, zelfs als het publiek dacht dat ik echt in de problemen zat was dit Virgil the magnificent, ze zouden niet ingrijpen.
“En nu komt het. Je had eerder een sterke, knappe jongeman in zijn bloei. Nu een mooi, vrouwelijk wezen. Maar nog geen vrouw,”
Het zat eraan te komen, hij had er altijd naar toe gewerkt. De kroonjuwelen.
Tijdens de transformatie had hij me in de juiste hoek gedraaid voor het publiek. Dat deed hij nu, door me zo te draaien dat ik naar het midden van het podium keek. Ik kon niets zien of bewegen terwijl ik de stok tegen mijn ballen voelde drukken. Langzaam, voorzichtig, tergend, begonnen mijn testikels omhoog te komen. Ik voelde ze krimpen terwijl ze omhoog kwamen, nutteloos of niet ik schreeuwde nu, zelfs door de prop.
Ik hielp niet, ik denk dat het erger was om mijn tenorgebrul omhoog te horen racen naar een hoge sopraan. In enkele seconden was het gedaan. Ik voelde Virgil’s handen rommelen, de laatste details van mijn nieuwe kutje perfectioneren.
Mijn nieuwe kutje, het klinkt zo vreemd en ik kan je verzekeren dat het veel, veel vreemder aanvoelt. De pijn was weg, je voelt de pijn niet van geplette ballen die je niet meer hebt. Al die tijd had ik me nog vastgehouden aan een vage hoop dat dit alles een prachtige truc was, maar dat was niet zo. Dit was echt. Dit was magie. Ik was een meisje.
“En dus dames en heren daar heb je het. Een jonge man veranderde voor uw ogen in een jonge vrouw.” Het applaus voor zo’n klein publiek was overweldigend. Terecht, Virgil the magnificent had zijn belofte waargemaakt, hij had het onmogelijke gedaan, maar hij was nog niet klaar.
“Nu wil ik mijn show altijd eindigen met een knaller. Vanavond heb ik de kans om dat te doen. Ik voelde sterke, warme vingers in mijn nieuwe spleet glijden. Niet de zijden handschoenen van voorheen, die moet hij uitgetrokken hebben. Het is vreemd welke details je je herinnert.
Ik herinner me ook het hernieuwde gevoel van paniek toen hij me begon te vingeren. Daar stond ik naakt en met gespreide benen, voorovergebogen. Ik dacht meteen al dat het een compromitterende positie was, nu wist ik waarom. Hij ging me neuken!
Ik begon te spannen tegen de boeien, maar ze waren net zo stevig als toen ik het voor het eerst probeerde. Toen stopte ik geleidelijk. Achter me, in me, voelde ik een nieuw soort magie. Heel anders dan een handjob en heel vreemd om te zeggen. Toch was het fijn. Klinkt niet te sterk, maar het was fijn, aangenaam. Twee vingers glijden in en uit mijn steeds glibberiger wordende kutje, een andere speelt met mijn clit. Virgil wist wat hij deed.
Het had me niet moeten kalmeren, maar dat deed het wel. Hoezeer ik ook vreesde voor wat komen ging, een klein deel van mij wilde het, wilde het heel graag. Het was met een groeiend gevoel van angst en verlangen dat ik de woorden ontmoette…
“Ik denk dat ze klaar is, dames en heren.
De handen trokken zich terug, ik dacht dat ik de vage knopen hoorde loskomen. Toen kwam ik plotseling in beweging, ik draaide me om en keek weer naar de vleugels. Terwijl ik zwaaide begon het platform dat mijn buik ondersteunde omhoog te gaan, een paar centimeter om me in een betere positie te brengen om te neuken.
Ik moet toegeven dat ik een klein kreuntje slaakte toen hij zijn handen om mijn middel legde. Toen ik de harde, warme punt van Virgil’s penis lichtjes mijn onderlippen voelde raken, sloot ik mijn ogen en wachtte. Half vrezend, half verlangend. Ik hoefde niet lang te wachten. Langzaam, zachtjes, voelde ik de harde staaf in me duwen. Het was een ondraaglijk genot. Er was pijn, mijn maagdelijke kut was strak en zelfs goed gesmeerd deed het pijn, maar er was ook genot.
Hij begon langzaam te stoten, alleen het topje, bijna helemaal in en uit. Elke keer een beetje dieper. Toen raakte hij de muur, mijn muur. Hij had nauwelijks een seconde nodig om me te breken. Ik was zeker geen maagd meer. Minder dan tien minuten van vrouw worden tot ontmaagding, dat zou wel eens een record kunnen zijn.
Nu mijn kers was ontploft, begon hij dieper te stoten, steeds dieper, tot hij in één lange stoot zijn volledige lengte in me begroef. Voor mijn arme, bloederige, strakke kut voelde hij enorm. Ik ging zo op in de glorieuze schending dat ik geschrokken mijn ogen opende toen hij weer sprak.
“Ik voel me schuldig om deze schat voor mezelf te houden. Mag ik nog een vrijwilliger uit het publiek?”
Ik zag de handen niet omhoog schieten, ik stel me voor dat het er nogal wat waren.
“U meneer, kom maar naar voren. Ik weet zeker dat deze mooie slet in wording haar eerste pikbeurt op prijs stelt,”
Ik probeerde te spreken, om hem nee te zeggen, het had geen zin. Ondanks mijn protesten werd dat kleine deel van mij dat geneukt wilde worden sterker. Virgil neukte me nu met grotere snelheid en kracht. De pijn verdubbelde, het genot verdrievoudigde, maar ik wachtte op de volgende beproeving.
Opgesloten als ik was, zag ik de tweede man pas toen hij voor mijn ogen stapte. Het was de talentscout naast wie ik had gezeten. Begin vijftig met een licht uitpuilend buikje was hij niet de droomman van een meisje. Eerlijk gezegd was zijn lichaam echter niet wat me opviel. Tergend langzaam ritste hij zijn gulp open, schoof zijn boxershort een paar centimeter naar beneden en liet een kloppende pik van zes centimeter tevoorschijn komen. Met een vlezige hand sloeg de man hem een paar keer, waardoor hij nog harder werd, voordat hij naar me toe stapte.
Ik kon zijn aftershave ruiken toen hij een hand op mijn schouder legde en de andere op mijn hoofd. Ik kon alleen maar scheel blijven kijken naar zijn glinsterende lid op een paar centimeter van mijn lippen. Mijn mond hing open en nodigde hem uit. De mondknevel hield me in een perfecte pijphouding. Hij nam niet de zorg van Virgil in me op, en duwde me in één keer diep mijn keel in. Ik kokhalsde natuurlijk, het leek hem niet te kunnen schelen. Dit was geen pijpen, ik kon mijn lippen noch mijn tong bewegen, het was keelneuken. De lullen eisten maagdelijk terrein op terwijl beide mannen steeds harder sloegen. Virgil was bijna stil, de talentscout gromde en hijgde. Hij noemde me ‘goed meisje’ en toen kwam hij klaar in mijn mond. Verscheidene dikke klodders zoute witte smurrie spatten in mijn slokdarm. Sommige slikte ik in een reflex door, de rest spoot over de ring en op mijn kin. Ik had net mijn eerste lading genomen.
“Dank u meneer Whittaker, ik weet zeker dat ze blij is met deze les,” zei Virgil met plezier, terwijl hij hard op mijn kont sloeg voor de nadruk. Hij ging nog steeds flink tekeer, nu eens snel, dan weer langzaam.
“Vanavond dames en heren was het een genoegen u te vermaken. U was een geweldig publiek. Ik vind het altijd jammer als een show uitloopt, en daarom eindig ik met een echte climax!”
Hij had geen ongelijk, toen de laatste woorden zijn mond verlieten verliet de eerste uitbarsting van sperma zijn lul en spoot in mijn strakke, pijnlijke kut. Het was genoeg om me te laten ontploffen en ik kreunde onsamenhangend door de mondknevel terwijl ik mijn eerste vrouwelijke orgasme beleefde. Met een paar laatste stoten leegde Virgil zich in mijn neukgat en de gordijnen gingen omlaag onder luid applaus.
Ze verlieten me toen, allemaal. De talentscout terug naar de rest van het publiek en dan waarschijnlijk naar huis. Virgil ergens op het podium. Ik hing daar, sperma lekte uit beide uiteinden, brandend van schaamte, niet alleen omdat ik zo gebruikt was, maar omdat ik ervan genoten had! Na wat uren leek, maar slechts een minuut of tien kan zijn geweest, hoorde ik voetstappen en sterke handen die mijn mondknevel losmaakten.
“Jij klootzak wat heb je gummlingckk!” Ik schreeuwde voordat hij de mondknevel er weer in ramde.
“Rustig aan, ik kom terug als je je manieren hebt onthouden,” Hij vertrok weer en liet me zijn naam vervloekend achter. Uiteindelijk werd ik rustig en na een tijdje kwam hij terug.
“Ik hoop dat we niets meer van die dwaasheid zullen meemaken,” zei hij terwijl hij opnieuw de mondknevel verwijderde. Deze keer hield ik mijn mond.
“Goed, ik ga nu de boeien losmaken. Voordat je iets stoms doet, zoals me aanvallen of weglopen, wil ik je woord dat je me tien minuten geeft om je situatie uit te leggen, daarna ben je vrij om te gaan, als je dat wilt.”
Het was duidelijk dat ik hier op geen andere manier uit zou komen, dus ik knikte en mompelde ja met een zachte, hoge stem. Virgil glimlachte en begon me te bevrijden. Binnen enkele ogenblikken had ik weer controle over mijn ledematen. Staande liep ik een paar passen naar voren en struikelde bijna, maar lopen leek anders. Niet alleen hadden mijn benen een andere lengte in verhouding tot mijn lichaam, maar mijn heupen leken de show te willen leiden.
“Maak je geen zorgen, het went wel,” zei hij.
“Nu is er een badkamer daar beneden”, wees hij “en aan de rechterkant, ga je wassen en dan hebben we onze tien minuten. Gezien mijn situatie was ik niet in de positie om tegen te spreken en dus volgde ik zijn aanwijzingen het podium af en door de half vergane attributen van het achtertoneel.
Vervaagde posters van acts die al lang met pensioen of dood waren, sierden de muren tot ik bij een deur kwam met het opschrift “WC” en daaronder “dames”. Ik aarzelde nauwelijks voordat ik naar binnen ging, het voelde natuurlijk. Bovendien was het niet alsof er iemand anders in de buurt zou zijn.
Ik had gelijk, er was niemand, maar wel een spiegel. Nieuwsgierigheid overviel me en voordat ik mezelf schoonmaakte ging ik ervoor staan. Ik was een heel ander mens. Benen en armen slank en elegant. Een kleine sierlijke hand streelde ze afwezig en vond mijn tieten gevoelig en warm.
Al deze dingen had ik verwacht al bleef het onaards om te zien. Waar ik niet op voorbereid was, waren de kleine dingen. Mijn huid om te beginnen, ooit bruin en gebruind was hij nu albastwit en zonder smet. Mijn gezicht, dat was de echte. Als ik goed keek kon ik mijn oude gezicht er misschien nog in zien, maar voor een ander zou ik volkomen onherkenbaar zijn. Mijn lippen waren groot en weelderig, mijn jukbeenderen hoger, mijn wenkbrauwen slank en perfect geplukt.
Ik was mooi, dat moest ik toegeven. Virgil had uitstekend werk geleverd. Toen ik met een hand over mijn haarloze kutje streek (dat bij mijn benen en armen paste) kreeg ik zin om mezelf te neuken met een pik die er niet meer was, een vreemd gevoel.
Maar ik moest antwoorden krijgen en daarvoor moest ik schoon worden. Eerst ging ik naar het dichtstbijzijnde hokje om te pissen (een interessante ervaring op zich, maar daar ga ik niet op in). Daarna deed ik met kraanwater (ijskoud) en vloeipapier mijn best om het sperma van mijn gezicht, benen en kruis te verwijderen. Ik droogde me af met een kleine handdoek die ik met moeite om mijn middel bond om een soort bedekking te creëren, maar gaf het al snel op. Nog steeds naakt verliet ik de badkamer en liep bijna in de armen van de portier.
Hij was nog steeds gekleed als voorheen, maar zonder hoed. Groter dan voorheen, nu ik een halve meter kleiner was geworden, torende hij boven me uit. Hij zag er niet bedreigend uit, maar die glimlach was er nog steeds. Ik hield niet van die glimlach. Zonder een woord te zeggen gaf hij aan welke kant ik op moest en begeleidde me door een doolhof van kamers en gangen. Zelfs toen hij achter me liep voelde ik zijn ogen op en neer gaan over mijn vorm. Maar het was beter dan de glimlach. Uiteindelijk bereikten we een deur gemarkeerd met een bronzen ster.
Kloppend deed de portier open en loodste me naar binnen voordat hij me volgde en de deur sloot. Plotseling waren er drie paar ogen op me gericht en was ik me weer acuut bewust van mijn naakte kwetsbaarheid.
“Ga zitten,” wees Virgil een canvas stoel aan in het midden van de kamer. Ik ging zitten, mijn hoofd op hol. Ik had antwoorden nodig en daarvoor moest ik meewerken, maar ik moest ook weg van hier, om hulp te krijgen.
“Je hebt vragen, laat me de meest voor de hand liggende beantwoorden. Nee, dit is geen list, ik heb je veranderd in de vrouw die je had kunnen zijn als het lot anders was geweest. Ja, ik ben meer dan een tovenaar, ik ben een tovenaar. Ja, ik kan je terug veranderen. Nee, dat kan ik niet, nog niet.” Hij leunde achterover op een verbleekte chaise long en stak een sigaar op uit een aansteker van pistoolmetaal.
“Dan is er het waarom; vier redenen. Ten eerste heb ik onlangs mijn vorige assistente verloren en mijn act is gewoon niet hetzelfde zonder haar. Ten tweede ben ik een viriele man en ik wilde een mooi meisje om te neuken. Drie omdat ik denk dat je wat talent hebt en vier,” grijnsde hij “omdat ik het wilde.”
“Geef me nu terug of ik ga naar de politie,” probeerde ik dreigend te klinken, maar ik faalde. Hij lachte, de vrouw ook, de portier lachte alleen maar.
“En wat, mijn schat, zou je ze vertellen? Dat je echt een jongen bent met de naam Henry Williams en dat een man met een hoed je noten heeft laten verdwijnen als een konijn?” Dit punt had ik overwogen tijdens mijn korte wandeling.
“Ik zal ze vertellen dat je me verkracht hebt, wat waar is!” geen gelach deze keer maar een grimmige glimlach.
“Moeilijk te bewijzen, bovendien kan ik al lang weg zijn voordat je iemand van iets overtuigt. Je hebt niet eens een naam om op het papierwerk te zetten.
“Bovendien weet ik dat je ervan genoten hebt, ik weet dat je meer wilt en de manier waarop ik dat weet is dat ik je gemaakt heb. Ik ken mijn vak mevrouw, ik heb niet alleen een meisje van je gemaakt maar ook een slet, onder andere.”
Daar had ik geen antwoord op, het was waar maar ik zou het niet zeggen.
“Als je zo machtig en alwetend bent, waarom laat je me dan niet gaan? Ik kan je duidelijk geen pijn doen!”
“Zeker,” hij nam een lange teug en ademde een grote zilveren wolk uit voordat hij verder ging.
“Je bent vrij om te vertrekken, maar als ik vragen mag, waar ga je heen? Ik heb je niet toevallig uitgekozen, schat.”
Virgil begon punten af te strepen op zijn vingers.
“Je bent een wees sinds de dood van je ouders vorig jaar; je hebt geen goede vrienden in de stad, geen vaste baan, een huurcontract van slechts twee maanden dat over drie weken afloopt. Bovendien heb je weinig geld, weinig bezittingen, geen identiteit, geen bewijs van je bestaan ergens op Gods groene aarde. En natuurlijk geen naam, niet met dat lichaam. Ik denk dat ik een vijfde reden moet toevoegen aan mijn vorige lijst. Je bent alleen op de wereld.
Het was bijna het ergste wat me die dag overkwam, dat mijn leven onder een microscoop werd gelegd en zo volkomen ontoereikend werd bevonden. Het was waar, ik had de dingen nog nooit zo scherp bekeken, maar het was waar. Behalve een paar stukjes papier was er niets dat erop wees dat Henry Williams ooit had bestaan, een verlopen paspoort en een voorlopig rijbewijs was alles wat er was om mijn naam te bewijzen, en nu leken die pasfoto’s helemaal niet op mij. Ik zat een volle minuut in stilte, hij rookte, de anderen keken toe.
“Dus je kunt vertrekken als je wilt, van het leven maken wat je kunt. Of je kunt hier blijven als mijn assistent en bediende en ik zal je leren de sluier van onze werkelijkheid op te lichten.”
Ik aarzelde niet, de keuze was duidelijk. Ik was aangerand en verkracht (hij had me verdomme nog steeds gedwongen) en ik ging. Hoe zou ik leven, waar zou ik heen gaan? Op dat moment dacht ik niet aan die dingen, ik wilde gewoon weg van daar, weg van hem en de angstaanjagend verleidelijke ogen die de mijne nooit verlieten.
“Ik ga weg,”
Virgil zuchtte.
“Goed, Lottie, breng mevrouw zonder naam naar de ingang en breng haar spullen terug.”
Geschokt dat ik zo gemakkelijk mocht gaan zei ik niets meer maar ging direct naar de deur, het was niet verrassend om hem nog een laatste keer te horen spreken.
“Als u van gedachten verandert, verblijf ik de komende drie dagen in het hotel ernaast. Niet meer.”
Ik pauzeerde even en vertrok toen. Lottie, de dikke zwarte vrouw in formele dienstkleding, stond net als de portier achter mijn schouder. Haar ogen waren tenminste minder wellustig, hoewel ik zweer dat ze een paar keer op en neer gleden. Ik vroeg me af of zij ook ooit een man was geweest. Het duurde even om ons een weg te banen door de gangen tot we in het atrium uitkwamen. Ik kon niet geloven dat het maar uren geleden was dat ik hier zo opgewonden had gestaan, nu wilde ik er gewoon uit.
“Ik zal je kleren halen,” haar stem droeg een sterk West-Indisch accent en ze zei niets meer maar stapte achter de balie van de receptie om een bundel neer te leggen.
Ik was bijna vergeten dat mijn kleren uit elkaar waren gesneden. Shirt, jasje en broek waren allemaal in de naden gesneden. De schoenen stonden goed, maar toen ik ze vasthield, besefte ik dat mijn voeten minder dan de helft van hun vorige maat waren. Ik legde ze weer neer.
“Kunt u me niets lenen?” smeekte ik de oudere vrouw, ze schudde haar hoofd.
“Meester zei niet dat ik je iets anders moest geven dan waar je mee kwam; dat zijn alleen deze,” de gehuurde vodden.
“en dit,” bracht ze mijn redding. Mijn vaders oude grijze overjas.
De jas, altijd al groot, slokte me nu op. Mijn armen konden niet bij de uiteinden van de mouwen en de onderkant raakte de vloer, maar ik was eindelijk gekleed. En zo ging ik de koude nacht van een Londense winter in, slechts gekleed in een nog vochtige overjas die over de vloer sleepte.
De storm woedde nog steeds en het plaveisel aan mijn blote voeten was ijskoud. Volledig gekleed had ik het al koud, maar nu voelde elk spatje regen als een ijzige spijker in mijn hoofd. Wanhopig hield ik de jas dicht om me heen tegen de helse wind begon ik te lopen.
Nu moest ik echt nadenken over Virgil’s woorden, waar moest ik heen? Ik had geld genoeg voor een bus, maar er reden hier geen bussen op dit tijdstip. Ik kon een taxi bellen, maar ik was me pijnlijk bewust van mijn dunne portemonnee. Het dichtstbijzijnde metrostation was een halve mijl verderop en op verkleumde zinderende voeten leek dat een competitie.
Dat was het hoe, hoe zit het met het waar? Thuis besloot ik. Mijn huisgenoten zouden me zeker niet herkennen, maar ik had mijn sleutels en het was laat op de avond (vroeg in de ochtend eigenlijk). Na een paar lange minuten van stormwind kraakte ik en belde een taxi op mijn gehavende oude Nokia. Het was een aanslag op mijn financiën, maar in dit tempo zou ik doodvriezen. De tien minuten die ik wachtte, schuilend onder een verlaten speelhal, behoorden tot de ellendigste van mijn leven.
Uiteindelijk kwam er een oude zwarte taxi in zicht door de striemende regen, welkom als zonneschijn. Ik stapte dankbaar in en gaf hem mijn adres. Tijdens de hele rit betrapte ik de chauffeur erop dat hij me in de spiegel bekeek. Slordig en nors als ik was bleef de man proberen te staren voordat hij aan de weg werd herinnerd. Er kwam een smerig idee in me op, dat ik snel de kop indrukte, maar toen ik de meter zag stijgen en stijgen begon dat smerige idee steeds meer aantrekkingskracht te krijgen.
Langzaam, als vanzelf, liet ik mijn strakke greep op de overjas een beetje glijden, waardoor een behoorlijk deel van mijn borsten bloot kwam te liggen. Hij bleef kijken, misschien iets vaker. Vervolgens stopte ik, alsof ik moe was, met vooroverbuigen, ging achterover liggen en spreidde mijn benen een beetje. Ik was weliswaar nog steeds gehuld in een grijze wollen jas, maar ik hoopte hem steeds meer het idee te geven van wat zich daaronder bevond. Hem laten afvragen, fantaseren, kwijlen, zodat wanneer we uiteindelijk voor mijn vervallen huis stopten, hij me smeekte de woorden te zeggen.
“Wil je wat meer zien?”
Hij draaide zich om in zijn stoel, zijn ogen werden groot. Een Aziatische man, misschien midden dertig, redelijk uitziend op een Turkse manier. Na een eerste paar pogingen van hem te hebben afgewimpeld was de reis in bijna stilte verlopen en kon hij slechts een
“Uhmmm…”
“Als je wat meer wilde zien, zou het je niet veel kosten,” ik hield en verachtte mijn zachte, croonende stem, zwoel en verleidelijk. Het was zo natuurlijk. Zijn hoofd wiebelde een beetje, zijn ogen staarden centimeters onder mijn gezicht toen ik de plooien van de jas een beetje wijder open liet gaan. Mijn perfecte witte bollen rezen en daalden bij elke diepe ademhaling tot een enkele tepel tevoorschijn kwam.
“Je krijgt waar je voor betaalt lieverd, er staan nog steeds nummers op dat scherm, zorg dat ze weggaan.”
Woordeloos, zijn ogen nog steeds op mij gericht, krabbelden zijn handen ineen om de meter leeg te maken. Ik glimlachte, hij verdiende zijn ‘beetje meer’. Mijn sierlijke handen grepen de binnenkant van de jas en trokken hem langzaam open. Zijn ogen dwaalden over mijn vlekkeloze ivoorkleurige huid; ze concentreerden zich op mijn roze gespleten kutje tussen licht gespleten dijen. Uit het zicht begon zijn hand te pompen en ik wist dat hij zich aan het aftrekken was. Dat was oké besloot ik, in feite was het een klein beetje opwindend dat hij me aftrok. Beschamend ja, maar opwindend. Ik schoof mijn benen wat verder open, terwijl één hand rond mijn roze tieten streek en de andere langs mijn dijen en buik.
Ik wachtte tot hij klaar was, het duurde niet lang, voordat ik mijn jas weer dicht deed.
“Mooie tieten,” zei hij, voor het eerst in een half uur, “Bedankt voor de show,” glimlachte ik.
“Graag gedaan,” antwoordde ik “Bedankt voor de rit,”
Pas toen ik uit de auto stapte, besefte ik dat het echt mijn plezier was geweest om een vreemde man mijn nieuwe lichaam te laten betasten. De schaamte kwam terug, maar verdreef het plezier niet. Misschien had Virgil gelijk, misschien had hij niet alleen een meisje maar ook een slet van me gemaakt.
Ik had veel om over na te denken toen ik de deur van mijn groezelige huis opende. Stilletjes kroop ik de trap op naar mijn kamer, het was niet onbekend dat een of meer van hen op dit uur (ongeveer half vier) wakker waren als ze hadden gepist. De kamer zelf was een kleine grijze aangelegenheid met een eenpersoonsbed en verwarde lakens. Een radiator die niet werkte en een kledingkast die niet goed sloot vulden de rest van de ruimte. Zoals ik tegen de taxichauffeur zei, je krijgt waar je voor betaalt.
Doodmoe en vol gedachten en emoties viel ik pas na enige tijd in een catatonische slaap. Ik sliep door mijn wekker heen en pas ruim na tienen opende ik mijn ogen. Ik was weer naakt omdat ik zo had geslapen, dus het was gemakkelijk te zien dat mijn transformatie geen droom was geweest. Het duurde twintig minuten naar het plafond te staren om deze informatie te verwerken voordat ik opstond.
Ik had nog steeds geen plan voor de lange termijn, dus concentreerde ik me op het directe. Ik was vies, hongerig en naakt; die problemen kon ik tenminste oplossen. Eerst moest ik douchen. Ik vond een schone handdoek en wikkelde die om mijn middel, maar bedacht me toen ik met mijn hand op de deurklink stond dat ik nu ook de bovenverdieping moest bedekken. Bij het herschikken bleef slechts een centimeter of twee over voor mijn kutje en een groot bloot decolleté, maar al het lekkers zat nu achter slot en grendel. Ik kon de gang trotseren.
Gelukkig was er niemand, drie andere kamers zoals de mijne deelden de douche. Ik sloop naar de badkamer en sloot de deur stevig af voordat ik mijn handdoek liet vallen. Mijn ogen werden naar de gebarsten spiegel getrokken. Ik was net zo mooi als ik me herinnerde en terwijl ik me begon te wassen, voelde ik mijn handen aan mijn tieten. Tijdens het douchen gleed er een vinger in mijn spleetje. Onmiddellijk gingen mijn gedachten naar pikken die zich in mij begroeven! Ik trok mijn hand weg als verbrand (maar niet zonder spijt).
Met een iets gelukkiger, maar niet minder bezorgd gevoel verliet ik warm en verfrist de douche. Mijn nieuwe lange haar vormde echter een probleem: zonder haardroger moest ik het zo goed mogelijk afdrogen, waardoor het er niet goed uitzag. Toen ik weer in de mistige spiegel staarde, voelde ik me schuldig toen ik naar mijn slordige lokken keek. Ik zocht in de kast naar een borstel, maar mijn haar in orde brengen duurde een eeuwigheid en ik begon spijt te krijgen van mijn gemompelde klachten over ex-vriendinnen en hun badkamer-gedrag.
Het moet half twaalf zijn geweest tegen de tijd dat ik mijn kleine handdoek weer omsloot en de deur opende. Mijn haar was nu een zijdeachtige waterval en ik voelde me veel beter, zo veel beter zelfs dat ik niet de moeite had genomen om naar iemand in de hal te luisteren. Ik gooide de deur open en liep recht op Dean af. Dean was een mooie jongen, die zichzelf een speler vond. Hij had ongeveer mijn leeftijd (Henry’s leeftijd in ieder geval, ik zag er nu jonger uit), blond stekelhaar, een zwart leren jack en een huid met de kleur van mahonie.
“Wie ben jij verdomme?” was zijn openingssalvo. Zijn ogen zwierven wellustig over mijn nauwelijks bedekte lichaam.
“Ik ben, eh… met Henry,” stamelde ik terwijl ik probeerde snel te denken en faalde.
“Harry trok je?” liet hij een lage fluit horen “Hij overtreft zijn gewicht, waar is de klootzak? Henry!” Dit laatste riep hij in de richting van mijn lege kamer.
“Ik, dat weet ik niet zeker. Hij was weg toen ik wakker werd.”
Zijn ogen, die op mijn deur gericht waren, draaiden zich om en ik wist dat ik me vergist had.
“Echt? Fuck en fuck off regeling? Gewoon vertrokken zonder een woord?” Ik kende die spottende toon maar al te goed. Ik had het waarschijnlijk eerder moeten zeggen maar Dean is een beetje een lul, hij ziet er wel goed uit en al dat gepraat over neuken riep ongemakkelijke gedachten op. Ik had al dingen gedaan waar ik niet trots op was, ik moest deze ontmoeting snel afhandelen voordat het uit de hand liep. Daarom zei ik
“Ik moet me aankleden,” en liep langs hem heen naar de kamer.
In de smalle gang betekende dit dat ik hem voorbij moest lopen, dicht genoeg om de warmte van zijn lichaam te voelen. Toen ik me erlangs wurmde, voelde ik zijn hand mijn kont omklemmen en er even in knijpen. Ik liep door, mijn verstand zei me dat er problemen op komst waren, maar mijn kut gaf er niets om.
Terug in de relatieve veiligheid van mijn kamer liet ik de handdoek vallen en opende de kleerkast, terwijl ik afwezig de radio aanzette, zoals ik altijd deed als ik me ’s morgens klaarmaakte. Terwijl radio één de laatste X-factor shit uitstraalde, besefte ik dat ik een nieuw probleem had. Het was niet zozeer dat ik geen mannenkleren kon dragen, maar meer dat (A) het allemaal veel te groot was, (B) Dean wist dat ik hier was en zou verwachten me in een cocktailjurk of zo te zien, aangezien ik blijkbaar op een one night stand van een black tie do was getrokken en (C) (ik haatte het dat dit een factor was) geen van mijn eigen kleren me paste.
Terwijl ik bladerde door shirts en jeans en hoodies van vijf jaar oud sprong ik op en gilde toen de muziek plotseling afsloeg. De stem van Dean klonk achter me
“Wat doe je hier echt?”
Ik draaide me om, handen in het rond om mezelf zo goed mogelijk te bedekken.
“Harry zou een meisje als jij nooit kunnen versieren; hij heeft er de ballen niet voor,” op dat moment merkte ik deze betreurenswaardige woordspeling niet eens op “En als hij dat wel deed,” vervolgde Dean met zijn beste miss Marple/Dizzy Rascal stem “dan zou hij niet weglopen, het kind heeft idealen arme drommel.”
Hij strekte een hand uit en sloeg de deur dicht.
“Nu ben je hier, zonder je eigen kleren die door de spullen van mijn maat gaan. Wie ben jij verdomme?”
Ik kon geen goed antwoord op deze vragen bedenken en probeerde het over een andere boeg te gooien, verontwaardiging.
“Hoe durf je zo binnen te vallen!? Ga weg!” piepte ik met een niet zo gezaghebbende stem (hoe krijgen vrouwen het voor elkaar om dreigend te klinken? veel vrouwen kunnen het!).
“Ik let gewoon op de belangen van mijn maat,” was het snedige antwoord “en ik ga nergens heen totdat ik antwoorden heb, of misschien moet ik gewoon de politie bellen?”
“Nee!” schreeuwde ik, en dat was het. Ik had geen weg terug. Hij zou aannemen wat hij wilde, na die uitbarsting zou hij nooit geloven dat ik hier moest zijn. Hij dacht dat hij me op heterdaad had betrapt en het vervelende was dat hij niet wist wat hij me op heterdaad had betrapt. Ik kon me niet met de politie inlaten, Virgil had me dat laten inzien.
Dean had me, dat wist hij ook en ik wist wat er nodig was om gratie te krijgen. Mijn huid kroop bij de gedachte… oh verdomme nee dat deed het niet en dat maakte het nog erger! Mijn geest kroop, mijn vlees zong.
“Dean stapte dichterbij. We hebben een regel, ik en Henry, als één van ons een meisje heeft, delen we die altijd.
Dit was onzin, Dean en ik hadden nog nooit een meisje gedeeld voor zover ik wist en zeker niet de ochtend erna, maar dit was zijn nauwelijks verhulde prijs, ik zei niets.
“Dus als je Henry gisteravond echt hebt geneukt,” zijn rechterhand omklemde mijn wang terwijl de linker in een harde borst kneep. De rest hoefde hij niet te zeggen, hij kuste me gewoon, hard op de mond. Ik was nog nooit door een man gekust, nog een primeur.
Ik verstijfde onder zijn greep, maar verzachtte al snel. Ik had geen keus en mijn lichaam wist wat het moest doen. Terwijl zijn lippen de mijne teisterden, scheidde ik ze om zijn tong naar binnen te laten duiken. Dean’s drukke handen omklemden buste en kont, streelden en knepen. Bijna zonder nadenken bewogen mijn eigen handen zich, één sloot zich om zijn nek en spoorde hem aan, terwijl de andere lager dook, op zoek naar zijn riem.
Een warme harde bobbel maakte hem gemakkelijk te vinden en ik kneep zachtjes in die bobbel voordat ik de gesp erboven losmaakte en met blinde handen zijn spijkerbroek naar beneden duwde. Uiteindelijk slaagde ik erin zijn broek naar beneden te duwen terwijl zijn tanden zachtjes in mijn tepel beten.
Hard en steeds harder stond mijn hand in schril contrast met zijn zwarte huid terwijl hij er omheen draaide, kneep en sloeg, nog langer werd hij.
“Oh ja bitch, nu met die pruilende lippen,” kraaide hij, een hand stevig op de bovenkant van mijn hoofd geplaatst dreef me op mijn knieën, ogen op gelijke hoogte met een acht inch lul.
Virgil had gezegd dat ik lessen in pijpen nodig had, ik had niet gedacht dat hij zo snel gelijk zou krijgen. Niet zeker waar te beginnen opende ik mijn mond, ik weet niet wat ik wilde zeggen maar ik kreeg de kans niet. Dean voerde zijn lange zwarte lul in een oogwenk tussen mijn roze lippen. Instinct nam het over, of misschien de betovering van mij. Mijn lippen sloten zich om zijn schacht, mijn tong flitste over het topje. Mijn hand om zijn pik bleef langzaam pompen, mijn andere vond zijn ballen.
Ik begon heen en weer te draaien, heen en weer, zuigend en likkend. Af en toe trok ik me helemaal terug om de schacht te likken, maar altijd kwam ik terug voor meer. Zijn voorvocht was zout en vreemd dwingend, best lekker op een vreemde manier, ik wilde het meer terwijl ik zoog. Boven hijgde en kreunde Dean, zijn hand op mijn hoofd leidde mijn snelheid en ik liet me leiden. Dit was voor hem. Waarom was mijn kutje dan zo nat? Waarom verlangde het ernaar opgenomen te worden? Maar dit was voor hem, ik zoog verder.
“Dat is goed teef,” ik hield ervan als hij me noemde
“Nu diep in mijn zwarte pik jij kleine hoer!”
Mijn handen vielen op de grond bijna voordat hij klaar was met spreken en mijn ogen sloten zich ter voorbereiding. Dit zou niet makkelijk worden. Ik zette me schrap en probeerde me te ontspannen terwijl hij mijn gezicht langzaam naar zijn ballen trok. Inch na inch gleed voorbij tot ik kokhalsde en stikte. Vluchtig liet hij me weer bovenkomen voordat hij mijn hoofd weer rond de zijne ramde.
Snel en steeds sneller begon hij mijn gezicht te neuken en ik gleed op en neer langs zijn pik en probeerde alleen maar te ademen. Zonder waarschuwing duwde een hijgende, hijgende Dean mijn gezicht weg en greep zijn kloppende pik om stroom na dikke kleverige stroom op mijn haar, mijn gezicht en mijn hijgende tieten te richten.
“Fuck! Goed hoofd teef,” zei hij nadat zijn adem was teruggekeerd en klopte me op de had waar ik nog steeds hijgend knielde.
“Help jezelf aan graan maar doe het naakt, dan kun je wat kleren van mijn vriendinnen lenen en wegwezen,”
Hij liet de deur wijd open op weg naar buiten, mij geknield achterlatend. Mijn wangen brandden rood van schaamte, mijn kut lekte van verlangen en het sperma droop op de vloer. Ik had me laten neuken, oh alleen in de mond, maar toch. Virgil had me geen keus gelaten en de taxichauffeur had alleen maar gekeken, maar ik had Dean afgezogen. Niet geheel uit vrije wil weliswaar, maar hij had me in de tang. Toch was het met vele gedachten die door mijn hoofd flitsten dat ik, nog steeds naakt, terugkeerde naar de badkamer om het sperma van me af te wassen.
Een paar minuten later was ik klaar voor het ontbijt. Onnodig te zeggen dat ik uitgehongerd was. Nu had ik een andere keuze, doen wat me gezegd was en eten zoals ik was of een paar van mijn oude kleren halen om me in te verstoppen. Opnieuw koos ik ervoor om Dean te gehoorzamen. Ik vertelde mezelf dat hij al dacht dat ik een dief was en het ‘stelen’ van Henry’s kleren zou dat nauwelijks helpen. Om eerlijk te zijn denk ik dat de beslissing al genomen was, ik wilde het alleen voor mezelf rechtvaardigen.
Hoe dan ook, ik sloop naar de keuken en piepte toen een felle flits voor mijn ogen afging. Half blind van de flits en de duisternis van de keuken klauterde ik naar het lichtknopje. Toen ik hem eindelijk gevonden had, zag ik Dean een camera optillen om nog een foto van me te maken. De gordijnen waren dicht, hij moet deze hinderlaag gepland hebben en was duidelijk tevreden met zichzelf.
“Eentje voor de camera? vroeg hij, ik fronste alleen maar tot zijn vermaak.
Ik kon niets doen aan de camera, ik kon er niets aan doen dat hij naaktfoto’s…
foto’s van mij in de kroeg, opscheppend over zijn laatste verovering. Ik wilde gewoon eten en wegwezen.
“Je lijkt de weg hier goed te kennen, weet je zeker dat ik je niet eerder geneukt heb?” vroeg Dean terwijl ik snel een doos Wheatabix tevoorschijn haalde en de melk uit de koelkast haalde. Dit was een gevaarlijk gebied, ik besloot niets te zeggen.
Nog steeds zonder woorden stapelde ik drie repen in de kom en begon methodisch te kauwen. Ik probeerde Dean’s ogen op mij te negeren, ik probeerde ze niet te proeven. Na enkele mislukte gesprekspogingen zei de brutale jongen
“Dat geeft niet lieverd, die lippen van jou zijn toch niet gemaakt om te praten,” voordat hij nog een paar foto’s onder de tafel maakte.
Normaal was drie Weatabix een klein ontbijt voor mij, maar na anderhalf besefte ik dat ik een nieuwe maag had die bij de rest hoorde en schoof de rest aan de kant.
“Ik ben klaar,” zei ik, eindelijk de stilte doorbrekend “Je zei iets over de kleren van je vriendin,” zei ik.
“Oh ja, ik heb ze hier,” hij legde de camera neer en tilde een klein stapeltje op van een lege stoel. Het leek overwegend roze.
Hij legde de stapel op tafel en ik begon er doorheen te bladeren. Eerst en vooral besefte ik dat, wie ook Dean’s laatste meisje was (we hadden elkaar niet ontmoet, maar ik hoorde ze wel een paar keer seks hebben), ze duidelijk een totale slet was. Ze was ook duidelijk nog kleiner dan mijn nieuwe maatje, maar niet veel kleiner. Toen ik een roze topje pakte dat laag aan de voorkant en hoog uitgesneden was om het middenrif te ontbloten, dacht ik: “Dat kan ik wel aan”. Er was niet veel keus en ik koos snel mijn selectie. Een klein zwart slipje (het grootste in de aanbieding, maar nog steeds nauwelijks meer dan een string) met bijpassende kousen. Een geplooid roze rokje tot net boven de dij. Ik probeerde verschillende beha’s voordat ik concludeerde dat Dean’s andere hoer (dacht ik echt ‘andere’) veel grotere tieten had dan ik. Mijn borsten waren stevig en hoog genoeg dat ik er toch geen nodig had.
Dean liet absoluut niet merken dat hij me privé wilde aankleden, hij had zelfs zijn camera weer ter hand genomen, en dus begon ik me zo snel mogelijk aan te kleden. In een poging hem te negeren schoof ik uiteindelijk het roze topje over mijn hoofd.
“Het is wel twee graden buiten,” zei ik, zelfs in de keuken brachten mijn tepels een groet.
“Heb je geen jas of trui of zo?”
Hij keek me op en neer, nam een laatste foto van mij in mijn sletterige kleding en antwoordde.
“Nee,” op een uit de hand gelopen toon
“maar er staan wat schoenen bij de deur.”
Bij onderzoek bleek dat ze precies waren wat je zou verwachten. Geen verstandige flatjes voor dit meisje, nee dit waren drie inch roze hakken met een roze lint tot halverwege de kuit. Mijn hart zonk, ik had geen idee hoe ik fatsoenlijk op hakken moest lopen, maar ze waren vast beter dan niets.
Een pluspunt was in ieder geval dat ze goed pasten. Ze waren nauwelijks oncomfortabel totdat ik ging staan. Met vijf stappen vooruit viel ik bijna plat op mijn gezicht en moest mezelf opvangen aan de tafel. Als ik eerder had gedacht dat mijn heupen wiebelden, wist ik nu wel anders.
“Ik moet zeggen, voor een stelende teef zie je er lekker uit, en je geeft goed partij, maar ik vertrouw je niet. Laat me je hier niet weer betrappen.”
“Je bent zo’n klootzak,” schoot ik terug, eindelijk een beetje uitdagend, toen ik het verpestte door toe te voegen “maar ik hou van een stevige hand,”
Ik draaide me om, geschokt door mezelf en mijn eigen woorden, en liep de deur uit. De wind blies door mijn schaarse outfit. De schok van de kou zorgde er tenminste voor dat ik me niet afvroeg waar die laatste zin vandaan kwam, die stond zeker niet in de afsluitende opmerkingen die ik had gepland. Ik was tenminste weg bij Dean voordat ik iets deed waar ik spijt van zou krijgen.
Maar ik zat weer met het oude probleem. Ik was helemaal blut; geen telefoon, geen portemonnee, geen huis en tot nu toe had elke man die ik sinds de transformatie had ontmoet me naakt gezien. Het ergste van alles was dat ik ondanks mezelf bijna genoot van dit sexy nieuwe lichaam. Wankelend maar steeds natuurlijker begon ik te lopen naar god weet waar.
Wat nu? Mijn opties raakten uitgeput. Ik kon proberen snel geld te verdienen met straatmagie, maar ik had niet eens een spel kaarten en bovendien zou ik een plek nodig hebben als de avond viel. Ik kon stelen of bedelen, maar beide werden snel afgewezen, zo ver was ik nog niet gezonken. Terwijl ik nadacht liep ik. Het was niet het mooiste deel van de stad. Een vervallen raster van rijtjeshuizen uit de jaren twintig of dertig, nauwelijks gemoderniseerd. Op dit tijdstip op een vrijdag was het rustig, maar niet verlaten. Een klein groepje chavs zat in hun trainingspak te giechelen op een laag muurtje, met BMX-fietsen als meubilair.
Ik voelde de blikken van de jongens op mijn nauwelijks bedekte lichaam en de jaloerse blikken van de meisjes (van wie ik zweer dat ze een jongen een steegje in sleepten op het moment dat ik voorbij was). Streng probeerde ik een grijns te onderdrukken, het effect dat ik nu op mensen had was gewoon zo leuk! Terugkomend op geld wist ik dat dit perfect gebeeldhouwde lichaam mijn enige grote troef was, maar het was ook een troef die ik niet graag gebruikte. Modellenwerk zou te lang duren, dus bleef de prostitutie over.
Ik was al verschillende keren een hoer genoemd sinds de verandering en in de taxi had ik dat misschien moeten zijn. Nog steeds als bedelen of stelen de gedachte mezelf te verhuren… Ik kon nauwelijks geloven dat ik zo snel zo laag kon zinken.
Twee dingen gaven me een pauze; een hoge en een lage. Eerst het vasculaire kloppen tussen mijn benen. Het vertelde me dat ik geneukt wilde worden, geneukt moest worden en het was moeilijk te negeren. Ten tweede de andere optie, de laatste optie, was teruggaan naar Virgil. Dat kon ik niet doen, niet zo naar hem terug kruipen en elk woord dat hij had gezegd bewijzen. Als ik hem weer zou zien zou dat op mijn voorwaarden zijn, niet als een berooide bedelaar.
Ik had ongeveer twee uur lang min of meer in het wilde weg gelopen (mijn voeten deden pijn, maar ik had de hoge hakken onder de knie gekregen) en was nog steeds in een vrij ruig deel van de stad. De winterwind had me gevoelloos en ijskoud gemaakt en ik wilde echt, echt naar binnen. Dus toen ik een bord zag van Green King werd ik er naartoe getrokken. Genesteld aan het eind van de weg tegenover een Boots (gesloten voor renovatie) was de Pedaller’s arms. Een smerig uitziende pub die jaren tachtig rockmuziek speelde die ik door de deur kon horen. In mijn huidige toestand zou het me niet hebben kunnen schelen als er op het bordje stond “gratis kankermonsters bij elke pint) Ik ging naar binnen.
De warme lucht was heerlijk, de enigszins muffe geur van stof en gemorst bier minder, maar het was voldoende voor een plek om na te denken. Het was een kleine, nogal flauwe plek. De lange houten bar domineerde één muur tegenover de deur, waardoor er net genoeg ruimte overbleef voor een paar deuren met herten en wild. De rest was bezaaid met tafels en stoelen die ongeveer in dezelfde tijd gekocht leken te zijn als de muziek. Een leeg podium vulde de rechterhoek, een paar kabels deden vermoeden dat het gebruikt werd.
Een paar tafels waren bezet, zelfs op dit vroege uur (om eerlijk te zijn was het lunchtijd). Het leek alsof de barman zijn klanten kende: van de zes gasten was er maar één onder de vijftig en dan nog niet veel. Een verfomfaaide spijkerbroek en een loshangend overhemd leken de dresscode te zijn. Ik vermeed oogcontact (gemakkelijk genoeg als alle ogen een paar centimeter naar het zuiden gericht zijn) en nam plaats aan de bar, waarbij ik probeerde en faalde om mijn onderbroek in de hoog uitgesneden rok niet te laten zien. Ik bestelde een glas water en probeerde de blikken en het verlangen om mijn onderbroek weer te laten zien te negeren.
Dit leek de barman, een norse man op leeftijd, niet te bevallen, maar lauw kraanwater was al snel van mij en het glas was zelfs schoon. Ik was halverwege het water toen ik de dreun voelde van een zware man die zich op de barkruk rechts van mij liet vallen.
“Koop je een drankje schat?” vroeg hij, zijn stem sprak van Londen, diep Londen, het soort Londen waar Holmes gelopen zou hebben. Het was de stem van een man wiens idee van exotisch een reis naar Scarborough was. Het was ook een mooie stem, een lage basstem met het volledige vertrouwen van een man die zijn plaats in het leven kent en weet dat hij is waar hij moet zijn.
Kijkend naar mijn vrijer (bij gebrek aan een beter woord) herzag ik mijn mening van vijftiger naar midden veertiger. Een paar grijze haren vlekken op een verder volle bos kastanjebruin haar en stoppels op zijn kaak. Hij had een verrassend knap gezicht, hard en verweerd maar nog niet van leer. Een ongestreken overhemd viel over een groot lichaam; brede schouders, grote handen, dikke torso maar niet dik.
‘What the hell’ dacht ik ‘ik kan wel een drankje gebruiken’.
‘Tuurlijk,’ glimlachte ik.
“Micky, een pint Best en een witte wijn voor de dame,” beval hij. Zijn assertiviteit in het bestellen voor mij, verre van vervelend, vond ik hem des te aantrekkelijker maken. Ik dacht terug aan wat ik tegen Dean had gezegd “Ik hou van een stevige hand”, Henry was nooit gecharmeerd van onderdanigheid, meer dat Virgil moest verantwoorden.
De wijn was snel in mijn hand, een witte huiswijn die nauwelijks te drinken was, en we raakten aan de praat. Hij was loodgieter van beroep, zijn naam was Martin. Ja hij had volwassen kinderen, nee hij was niet meer getrouwd, en zo ging het maar door. Ik zei zo weinig mogelijk, verzon dingen waar het niet anders kon.
Toen Martin onze tweede weg bestelde, voelde ik zijn hand op mijn knie, die langzaam naar mijn dij ging. Mijn benen kruisend wist ik hem af te weren, maar die sterke, ruwe handen vonden steeds weer een weg terug. Je kunt nu wel raden wat dit met me deed. Dat kleine zwarte slipje begon vochtig te worden. Ik moest eruit, al was het maar voor even, en om eerlijk te zijn had ik echt behoefte aan een slash, dus verontschuldigde ik me met een meisjesachtig gegiechel en liep naar de deur met het opschrift Does.
Het scharnier van de deur van het eenpersoonshokje was gebroken, zodat het verdomde ding niet dicht bleef, hoe ik het ook probeerde. Omdat er toch niemand anders was, veegde ik de stoel af en ging zitten. Nauwelijks had ik mijn slipje laten zakken of de deur klapte weer dicht. Haastig probeerde ik mezelf halverwege de stroom af te snijden en ik werd met mijn benen wijd gepakt toen Martin de deur van het hokje helemaal open trok.
“Daar ben je schat,” zijn diepe stem vulde zich met lust.
“Bevalt het je wat je ziet?” Ik zei, mijn instincten overweldigden weer een hogere functie.
“Oh ja,”
“Nog meer en het kost je,” glimlachte ik naar hem, mijn benen kruisend om mijn onderlippen te verbergen.
Zijn ogen werden een beetje wijder.
“Oh is dat zo, ik had het moeten raden. Hoeveel?” Nu was er een vraag. Je hoorde verhalen en zag films, maar wat rekende een hoer echt? Ook hoeveel zou een man als Martin op hebben?
“Hangt ervan af wat je wilt,” ik wachtte op tijd…
“Ik zou dat roze poesje van je neuken,” antwoordde hij, wat precies was wat mijn roze poesje wilde horen.
“50 euro,” stelde ik voor, ik was waarschijnlijk meer waard, maar om verschillende redenen wilde ik dit niet uitstellen en een reis naar een geldautomaat sprak me niet aan.
Ik had waarschijnlijk eerst het geld moeten krijgen, maar zodra de prijs was overeengekomen maakte hij zijn riem los. Mijn handen sprongen uit zichzelf te hulp om een snel hardende zeven inch penis te bevrijden. Zoiets groots wilde ik zelfs met mijn eigen sappen stromend nog smeren (althans dat hield ik mezelf voor). In een oogwenk omsloten mijn zachte lippen hem, mijn tong flikkerend langs een dikke, harde staaf. Mijn hand sloeg en mijn mond zoog een paar minuten lang en toen was hij zo hard als een man ooit geweest is.
“Genoeg,” gromde hij en duwde mijn hoofd weg. Ik stopte met zuigen en genoot van zijn kracht toen hij me optilde en aan mijn schouders door de kamer droeg. Hij zette me neer met mijn gezicht naar de spiegel aan de muur en boog me over de wastafel. Mijn benen spreidend kreunde ik zachtjes toen één ruwe hand mijn tieten tegen het harde plastic oppervlak van het wastafelblad drukte. De andere trok mijn rok over mijn kont omhoog en legde mijn kutje bloot.
Martin was niet zo zacht en geduldig als Virgil, niet eerder had hij mijn kutje geopend of hij plantte zijn vlag erin. De dikke kop perste zich in mijn nauwe spleetje, gedreven door lust. Zonder er bij na te denken drong ik terug in hem en drong hem dieper. Hij had niet veel aansporing nodig. Langzaam, diep, meedogenloos begon zijn pik in me te hameren. Er was weinig finesse, maar toch zong mijn kutje bij zijn harde behandeling en ik voelde een hoogtepunt opkomen.
Plotseling trok hij zich terug waardoor ik miauwde van het verlies. Ik begreep het echter snel toen hij me omdraaide en me op mijn rug legde met mijn benen bungelend aan het eind van het aanrecht en mijn nek tegen het koude glas van de spiegel. Martins handen vonden mijn tieten terwijl zijn pik mijn gewillige kut opnieuw aanviel. Deze nieuwe stimulans dwong me tot een lage kreun terwijl ik over mijn eigen clitoris begon te wrijven terwijl ik me met mijn andere hand stevig vasthield aan het aanrecht.
Ik kwam snel klaar, sneller dan elk meisje dat ik ooit had geneukt, en ik deed geen moeite om stil te blijven. Niet alleen kreunen en zuchten maar…
“oh God ja neuk me, neuk mijn kleine meisjeskut, neuk me als de hoer die ik ben!”
Het werkte, Martin verdubbelde zijn snelheid en kracht en schudde me als een lappenpop tegen de spiegel en liet het hele aanrecht schudden. Zijn sperma dreef diep in me toen hij zich tot het uiterste ingroef. Op de laatste stoten na, die hij als een handtekening op mijn platte buik afvuurde.
Zuchtend van voldoening trok hij zijn broek omhoog. Hij haalde zijn portefeuille tevoorschijn, telde een dun pakje biljetten uit en schoof het opgerold tussen mijn tieten.
“Bedankt schat, ik wed dat sommige jongens ook wel een ritje willen,” zei hij voordat hij wegging. Terwijl de deur open en dicht ging hoorde ik het gejuich en gelach. Ik kon de lust horen.
Ik lag daar een paar minuten in stilte, niet denkend, me vies voelend. Ik hield ervan me vies te voelen. Ik haat het om me vies te voelen. Toen de hormonen en de euforie wegebden, dacht ik na over wat ik net had gedaan. Een deel van me redeneerde dat ik weinig keus had, Virgil’s magie had het bijna zeker gemaakt dat ik uiteindelijk ja zou zeggen en ik had tenminste het geld.
Maar toen ik het pakje biljetten oppakte, voelde ik een gevoel van walging. Het was nu gedaan, ik zou het geld zeker houden, maar terwijl ik luisterde naar het rumoer naast me wist ik dat ik het niet nog eens kon doen. Nog maar enkele uren geleden wist ik dat ik me door niemand zo zou laten aanraken, laat staan dat ik mijn benen zou spreiden voor een loodgieter in een openbaar toilet. Ik kon het lichaam waarmee ik vervloekt was niet vertrouwen, ik moest hier weg.
Ik maakte me zo goed mogelijk schoon met keukenpapier en kraanwater en maakte mijn kleren in orde. Het geld, bij gebrek aan een andere plaats om het te steken, schoof ik in de zijkant van mijn onderbroek. Ik verliet het damestoilet en liep zo snel als mijn hakken het toelieten naar de deur. Ik negeerde een gebabbel van kattebelletjes en voorstellen die ruw genoeg waren om een blos te veroorzaken en stapte terug de kou in.
Bijna onmiddellijk dacht ik eraan weer naar binnen te gaan, niet voor de mannen, alleen voor de warmte. Maar ik kon het niet, ik moest verder. Met geld had ik tenminste opties. Met vijftig pond zou ik in Londen niet ver komen, waarschijnlijk niet voor een bed voor de nacht, tenzij ik een schuilplaats of zo zou vinden. Hoe dan ook, ik moest het gebruiken om mijn probleem op te lossen en niet om te overleven tot de volgende dag.
Weer lopend om mijn hoofd leeg te maken en wat afstand te nemen van de bar besloot ik dat ik meer informatie nodig had. Het rode letter verhaal dat mijn hachelijke situatie grotendeels naar het achterhoofd had geschoven was dat magie echt was. Magie kon me terugdraaien en Virgil kon niet de enige tovenaar ter wereld zijn. Ik moest meer over hem weten en meer over het occulte. Een bibliotheek zou niet volstaan, geen normale tenminste. Misschien heeft de British Library of een van de grote universiteiten boeken over dit onderwerp, maar geen van beide zou me zomaar binnenlaten en rondkijken. Het internet was de plaats, alles stond online, misschien was er ergens een tovenaar met een i-pad. Het was in ieder geval iets om te proberen.
Ik voelde me beter omdat ik een beslissing had genomen en dacht na over waar en hoe, een internetcafé leek me het beste antwoord. Ergens waar ik geen lid hoefde te zijn of me moest aanmelden, liefst ergens waar koffie werd geserveerd.
Onderweg vond ik een winkel op de hoek en kocht een broodje. Dat vulde niet alleen mijn buik, maar leverde me ook wat kleingeld op. De volgende stap was een bushalte in een centraler (en minder armoedig) deel van Londen. Met wat aanwijzingen van de winkelier was ik snel op weg, eindelijk leek alles volgens plan te gaan.
De reis duurde vrij lang, ongeveer vijfendertig minuten op een schatting, en verliep grotendeels zonder problemen. Mijn schaarse kleren trokken het gebruikelijke assortiment blikken en regelrechte blikken aan, vooral van een paar tieners achterin, maar ik raakte eraan gewend. Tenminste niemand probeerde me te betasten, sterker nog, ik slaagde er de hele reis in om niemand uit te trekken of te neuken. Dat was vooruitgang. Met een iets beter gevoel over mezelf ging ik eindelijk van boord in die delen van Londen die je in films ziet, Shaftesbury Avenue om precies te zijn.
Als ik het me goed herinner, was er een internetcafé naast een pub waar ik altijd dronk in een zijweg niet ver van hier, ik was er geweest voor de verjaardag van een vriend en nog een paar keer daarna (de pub, niet het café). Ik herinner me dat ik verbaasd was dat zulke dingen nog bestonden in een wereld van smartphones en tablets, maar nu was ik er blij om. Gelukkig kreeg ik in zo’n menigte met een dozijn rassen, een half dozijn talen en af en toe een levend standbeeld niet al te veel aandacht (ik moest mezelf streng voorhouden dat dit GEEN teleurstelling was, noch iets om te verhelpen).
Vloekend om de blaren op mijn voeten begon ik weer te lopen (het voelde alsof ik vandaag twintig kilometer had afgelegd op die verdomde hakken) maar gelukkig was de zaak precies waar ik me herinnerde en gelukkig was ze tot laat open. Ik liep naar binnen en werd opnieuw aangestaard. Het was een vrij kleine zaak; een toonbank voor een halfopen keuken, verspreid over de verste muur, terwijl twee rijen pc’s in hokjes tegenover de muren stonden. In het midden bleef een breed gangpad over om bij de toonbank te komen. De mensen waren een gemengd gezelschap. Een oude zakenman, een vrij jonge zakenvrouw (zo vermoedde ik uit de pakken) en een hoop vlees gehuld in een t-shirt van spider-man zaten rechts van mij te surfen. Links zat een knappe man in een blauwe spijkerbroek en een fris linnen overhemd. Twee plaatsen vrij en het dichtst bij de deur zat een kleine tiener, misschien zestien en Japans of Koreaans van bloed.
Bij de balie bestelde ik een kop zwarte koffie en een paar uur bladeren. Nadat ik een alarmerend deel van mijn zuurverdiende geld had overgemaakt, zocht ik een stoel. Wat ik niet wilde doen was weer eens geneukt worden of mezelf op een andere beschamende hoerige manier voor schut zetten. Om die redenen sloot ik uit om naast de knappe man of de zakenman te gaan zitten (ik had immers al een voorliefde voor oudere, dominante mannen getoond). Na even nadenken schoof ik in de stoel naast de tiener.
De stoel was zacht en ondersteunend, ik bracht hem een paar seconden op comfortabele hoogte en meldde me aan. Dit zou het lastige gedeelte worden. Je kon op internet vrijwel alles vinden, als je wist wat je zocht. Maar ik had slechts een vaag idee van wat ik zocht. Mijn eerste paar zoekopdrachten (veranderd in een vrouw) en (echte magie Virgil) leverden enkele honderdduizenden hits op, waarvan de meeste ofwel tranny porno, transseksuele steungroepen of science fantasy sites waren. Niet goed. Ik besloot me te concentreren op Virgil zelf. Ik wist al redelijk wat over de man, zijn legende in ieder geval. Hij was een held van mij voor dit alles. Er was duidelijk genoeg dat ik niet wist. Na het blokkeren van Aeneis en Aeneas uit de zoekcriteria begon ik ergens te komen.
Hij had geen officiële site, maar veel mensen zoals ik hadden zich in de loop der jaren voor de grote man geïnteresseerd. Het grootste deel van de biografie kende ik al. Geboortedatum onbekend, echte naam onbekend, geboorteplaats Londen (parochie White Chapel), beroep magiër. Hij had ook een voorliefde voor Victoriana, waarvan ik begon te vermoeden dat het meer was dan een aanstellerij. Op verschillende sites werd gespeculeerd dat hij al eeuwen bestond. Een man (QuickCard666) beweerde hem door de eeuwen heen op verschillende shows te hebben getraceerd en had zelfs een foto uit 1904 die een goede gelijkenis was. Mannen met snorren en hoge hoeden in 1904 waren niet zo ongewoon, niet op het toneel tenminste.
Het interessante kwam met zijn verdwijningen. Hij verdween regelmatig uit de openbaarheid voor jaren achtereen, soms zes maanden, soms een decennium of meer. Niemand wist waar hij heen ging, maar veel mensen hadden theorieën. Alles van een afgelegen boeddhistisch klooster tot de bordelen van New Orleans. Sommigen zeiden dat hij een spion was voor de Russen, of de Amerikanen of de Britten, anderen een meestercrimineel. Het was allemaal onzin, geen manier om het obsessieve genie te onderscheiden van de goedgelovige idioot die het bewijs aanpaste aan een bizarre theorie.
Na ongeveer een uur van dit frustrerende gedoe werd ik me bewust van iets rechts van me. Misschien was het een subliminale hint of misschien ontwikkelde ik een zesde zintuig voor het seksuele, maar iets trok mijn ogen weg van mijn eigen scherm en naar dat van mijn buurman. Er was een poging gedaan om de hokjes privé te maken, tussenschotjes waardoor een blik vanuit een normale zitpositie niet voldoende was. Maar als ik achterover in de stoel leunde en mijn nek een beetje kromde, kon ik het prima zien.
Hij keek naar porno. Geen gewone porno, maar een of andere Hentai-film; je weet wel, Japanse animatie, veel mooie meisjes en afschuwelijke monsters. Henry hield er nooit echt van, hij gaf de voorkeur aan iets realistischers, maar mijn ogen waren op het scherm gericht, net als die van de jongen. In dit geval keek iemand waarvan ik dacht dat het een koning of heer of zoiets was, toe hoe een beest met tentakels een trio rondborstige meisjes teisterde. Naar beneden kijkend zag ik zijn arm ritmisch op en neer gaan, hoewel het tussenschot de hand zelf aan het zicht onttrok.
Mijn linkerhand vond afwezig zijn weg onder mijn rok om over de buitenkant van mijn slipje te wrijven. Ik zag hoe bij het eerste meisje haar topje werd weggerukt en twee tentakels aan haar tieten begonnen te zuigen en te trekken, terwijl een andere in haar protesterende keel duwde. Terwijl de ene haar topje verloor, werd de andere beroofd van haar broekje. Zonder na te denken veegden mijn vingers de dunne stof opzij en wreven vlees op vlees tegen mijn clit. Twee denktentakels sprongen zonder waarschuwing in de bungelende prinses, beiden kronkelden zich een weg naar haar baarmoeder. Mijn rechterhand gleed onder de tafel, niet naar mijn schoot maar naar de Aziatische man.
Een derde aanhangsel, dikker dan de andere twee, begon het kontgaatje van het Animae-oog van het meisje te peilen en begon naar binnen te duwen. Een enkele vinger gleed in mijn eigen kutje. De kreten van pijn en opwinding werden gesmoord toen haar laatste gaatje werd gevuld. Mijn rechterhand sloot zich om zijn pik. De jongen sprong, te geschrokken om het uit te schreeuwen, en keek me met wijd open ogen aan. Toen hij zag dat een mooie jonge vrouw hem aftrok terwijl ze zelf masturbeerde, maakte hij geen bezwaar. Hij verwijderde zijn eigen hand, leunde achterover in zijn stoel en richtte zijn aandacht weer op de porno.
Een andere vinger voegde zich bij de eerste toen de koning het derde meisje voor zich opeiste. Uitgekleed door het monster kuste ze uit dankbaarheid zijn ring en begon hem te pijpen. De jongenspik was verrassend lang en dik gezien zijn grootte, ik zag hem al in me zitten terwijl ik toekeek hoe de koning zijn aanbiddende prinses brutaal door de keel neukte. Drie vingers schoten nu in en uit mijn kut, maar het was moeilijk om een ritme op te bouwen, het slipje bleef in de weg zitten. Terwijl ik mijn man bleef masturberen, dwong ik mezelf lang genoeg te stoppen met mezelf te bewerken om mijn slipje om mijn enkels naar beneden te schuiven en opnieuw te beginnen.
Tentakels zwaaiden over twee kronkelende lichamen, twee of meer in elk gat, neukend met een meedogenloze furie. Zittend op zijn troon pakte de koning zijn prinsessenhoer op en plaatste haar ontluikende kontgat boven op zijn koninklijke scepter (dat stond echt in de film, er waren ondertitels). Ik kwam dichtbij, ik voelde het en hij ook. Ik werd uit mijn roes gehaald door zijn hand op mijn dij en keek hem aan.
“Het gaat overal heen,” mompelde hij met net zo’n Engels accent als het mijne. Ik knikte en grijnsde ondeugend. Mijn ogen van de porno scheurend gleed ik onder de tafel. Hier liep het tussenschot niet en strak als het was kon ik tussen zijn knieën kruipen.
De pik lag op me te wachten, jong en hard. Ik sloot mijn lippen eromheen en stootte twee vingers terug in mezelf, verwoed vingerend. Ik wilde samen klaarkomen en hij was er bijna. Ik had geen ongelijk, minder dan twintig seconden pijpen bracht een stortvloed van zoute witte sperma. Hij wilde niet dat het ergens heen ging, ik slikte alles door. Zelfs toen de eerste spuiten in mijn slokdarm verdwenen kwam ik klaar, mijn gekreun op zijn pik onderdrukkend. Hij hield zich ook redelijk rustig. Tevreden met mezelf likte ik de laatste druppels van zijn schacht en kroop weer onder de tafel vandaan.
Beschuldigende ogen begroetten me toen ik tevoorschijn kwam. De man van de toonbank boog zich over de Koreaanse jongen, terwijl de zakenman aan de andere kant van de kamer verontwaardigd keek. De anderen waren eerder nieuwsgierig dan boos, maar keken nog steeds goed. De werknemer van de maand keek inderdaad erg dwars, een blanke man van eind twintig die een geeky t-shirt en een naamplaatje droeg, maar dat leek hem er niet van te weerhouden er nu dreigend uit te zien.
“Waar denk je verdomme dat je bent!” siste hij, het was beter geweest als hij had geschreeuwd, dat was komisch geweest, maar dit niet.
“Ik weet niet eens hoe je op die site bent gekomen,” keek hij naar mijn partner in crime,
“Nou, wat heb je voor jezelf te zeggen?” Dat was een lastige vraag en deze keer leek hij een antwoord te willen. Ik wist niet wat ik moest zeggen, helaas zoals zoveel dingen wist mijn nieuwe persona precies
“Jaloerse baby?” Ik likte mijn lippen theatraal af en keek eerst een stap naar hem toe “Wil je ook gepijpt worden?”
Dit klinkt misschien als een droom die uitkomt voor elke man, maar als het moment daar is, weten velen niet hoe ze het moeten verwerken. Of misschien was hij homo, hoe dan ook, de sletterige verleidingsact werkte niet.
“Jullie zijn uitgesloten, allebei,” hij trok de Aziatische jongen overeind en duwde hem naar de deur.
“Prijs jezelf gelukkig dat ik de politie niet bel!” haastte hij ons naar de deur. Pas toen de deur achter ons dichtviel, besefte ik dat ik mijn onderbroek op de grond had laten liggen.
We stonden daar allebei een lang moment; het was veel om te verwerken. Uiteindelijk verbrak hij de stilte door te zeggen
“Wil je wat drinken of zo?” Ik antwoordde niet meteen. Je weet inmiddels hoe het zit. Buiten het moment was mijn echte persoonlijkheid teruggekomen en ik kon niet geloven dat ik zojuist had gedaan wat ik had gedaan. Ik voelde me vies en beschaamd en toch en tegelijkertijd buitengewoon tevreden en blij met mezelf. Net als de wellustige blikken begon ik aan dat gevoel te wennen. Toch was mijn
“Nee,” was waarschijnlijk te scherp met misschien waarom ik toevoegde…
“Hij mompelde iets en probeerde een gesprek aan te knopen, maar ik was kortaf en vrijblijvend en hij liep snel weg.
Al met al had dit plan van mij helemaal niet uitgepakt zoals ik had gepland. Ik wist iets meer over mijn maker, maar eigenlijk niets nuttigs. Ik had ook weer eens bewezen dat dit lichaam van mij geen enkele vorm van nabijheid van mannen aankon zonder dat ik in een bimbo veranderde.
“Jezus Christus,” dacht ik “Ik heb een borrel nodig,”